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    一

    尘埃落定，已经是第三天了。

    广场上的血早就冲洗干净了，青砖缝里还嵌着一点暗红，不仔细看，看不出来。侍卫换了一班又一班，没人敢往那块地方多看一眼。摄政王府被封了，门上的封条是新的，朱红的印，盖着皇帝的玺。府里的东西一样一样地清点，造册，入库。光是私账就装了三大箱，烧了一半，剩的一半也够了——够把那些年经手的人一个一个地揪出来，够把那些烂掉的根一节一节地挖出来。

    澧诚是在第三天傍晚进宫的。他没有穿内侍的衣裳，穿的是自己的——青灰色的短褐，袖口磨得发白，腰间的短刀换成了长刀，是澧桓那把，刀鞘上的漆磨掉了大半，露出下面暗沉的铁色。澧桓站在宫门口，把刀递给他，说：“你的刀呢？”澧诚说：“断了。”澧桓没有再问。澧诚接过刀，挂在腰间，往里走。澧桓没有跟进去，站在宫门口，靠着墙，抱着胳膊，看天边的云。

    御书房里点着灯。澧欲坐在桌前，面前摊着几份折子，没有看。他的手搭在桌上，手指微微蜷着。听见脚步声，他抬起头。澧诚站在门口，青灰色的短褐，腰间的长刀，脸上那道新结的痂还没有完全脱落，在灯光下泛着暗红。他的胳膊已经不吊着了，但右手还是不太方便，垂在身侧，手指微微蜷着。

    澧欲站起来。两个人对视了一眼，都没有说话。澧诚走进去，在澧欲对面坐下。椅子是硬木的，没有垫子，坐上去硌得慌。他没有动。澧欲也坐下来。两个人隔着一张桌子，桌上摊着折子，压着砚台，笔搁在笔架上，笔尖的墨已经干了。

    “你的胳膊。”澧欲先开口。

    “快好了。”

    “你每次都这么说。”

    澧诚的嘴角动了一下。不是笑，是某种比笑更轻的东西，像水面上起了一道纹，还没有散开就被下一道纹盖住了。“这次是真的。”

    澧欲没有再问。他低下头，看着自己的手。那双手搭在桌上，手指微微蜷着，指甲修剪得很整齐。他看了很久，然后抬起头。

    “皇兄。”他说。这两个字他已经在心里念了无数遍，从八岁念到十八岁，念了十年。现在念出来，还是涩的，像含着一块没化开的糖。

    澧诚看着他，没有应。不是不想应，是不知道该用什么声音应。他已经十年没有被人叫过“皇兄”了。在定州，澧桓叫他“栾诚”；在镖局，兄弟们叫他“公子”；在甘州，陈怀远叫他“栾掌柜”。没有人叫他“皇兄”。他以为这辈子不会再有人叫他了。

    “嗯。”他说。就一个字。他的嗓子是紧的，像一根绷了太久的弦，终于被人拨了一下，发出的声音不是清脆的，是闷的，是涩的，是压在木头底下十年的声音。

    澧欲的眼眶红了。他没有哭，只是红着，像秋天的叶子，还没有落，但已经黄了。

    “你走了十年。”他说。

    “嗯。”

    “我跪了十年。”

    澧诚没有说话。

    “不是跪在殿外。是跪在这里。”澧欲用手指了指自己的胸口。“从八岁跪到现在。”

    澧诚看着他。烛火的光照在澧欲脸上，照出那双黑沉沉的眼睛。那双眼睛里有十年的委屈，十年的孤独，十年的“为什么只有我一个人”。他把这些压在心底，压了十年，从来没有对任何人说过。现在他说出来了。不是哭诉，是陈述，像在说一件很久以前的事，久到已经不疼了，但伤疤还在。

    澧诚伸出手，左手，掌心朝上，放在桌上。澧欲看着那只手，看着虎口那道旧疤，看着指节分明的骨头。他伸出手，握住了。两只手攥在一起，攥得很紧，像怕一松手就又丢了。
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